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        陈正言垂头坐在台阶上，夹在指缝中的一点星火忽明忽灭，冷风从风衣的领口灌进去，把他的胸口冰得生疼。

        他不知道，怎么一夜之间，天气就冷得和冬天一样了。

        他张了张嘴，想听听自己的声音，却发现自己一个音节都发不出来。

        从身后的小门进去，穿过一段走廊，就是薛子扬的葬礼，他笑容灿烂的黑白照片正挂在墙上。

        陈正言只看了一眼就别过头去——他只能别过头去。

        姜清从殡仪馆里走出来，站在陈正言对面，把燃尽了的烟头从他沾染了烟灰的指节中拿出来。

        “不烫手？”

        陈正言没回答，只是重重地叹了口气。

        “是不是我——”

        姜清把手摁在陈正言的肩膀上，用了力气，似乎是要阻止他继续说下去。

        “不是，别想了，”姜清深深地看着陈正言，用脚碾了碾地上的烟头，“剩下的事我来处理，你回去吧。”

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